FERNANDO ACOSTA

Nació en Formosa en 1982. Es músico y artesano. Publica sus obras literarias en “Alquímico” (revista editada por un grupo de escritores que lleva el mismo nombre desde el año 2005) y en diarios y antologías provinciales.


LA LLUVIA

He de esperar sentado en esta esquina
a que pase mi destino en un auto roñoso
y me salpique en la cara el lodo que pisé cientos de veces.
Si vieras la garúa cómo se esparce en esta esquina,
cómo se embota la sangre en mis manos,
cómo se desmaya el cielo lentamente y me acorrala;
si vieras la valentía de la brasa del cigarrillo
en el ambiente húmedo,
la ansiedad de la espera por irse,
lo irritante de la nostalgia
que me empuja por la espalda
y me oprime el cuello,
si me vieras aquí tan imperfecto
tan impertérrito,
desafiando a muerte a mi entorno
cara a cara,
si supieras cómo supe esculpir
de memoria tu cara en mi memoria.
Supliqué de rodillas a la espera
que se quede en esta esquina conmigo
hasta ver algo a lo lejos,
sin embargo nada aparece
en este desierto difuminado por la lluvia y el recuerdo.
Y esta nostalgia
que golpea cada vez más fuerte
y pretende sacarme lágrimas,
no se dio cuenta
de que estoy llorando antes de estar aquí sentado,
no se da cuenta
que no es la lluvia la que disimula mis lágrimas,
sino que al no caberme tanta tristeza en los ojos,
el cielo me prestó los suyos
y llora por mí
hasta donde termina la noche.


ALGÚN NOCTURNO MÁS

La noche se desliza
lenta como un do menor de Chopin
en los oídos sordos de los caminantes.
Acaricia áspera como velo mortuorio
sin felicidad,
sin tristeza,
como niebla incolora
como abrazo desamorado
que enjuaga las voces
que resbalan en los pasillos.
Ni las paredes más fuertes
soportan el peso de la historia,
ni la historia soporta
el peso de la gente,
ni la gente soporta
el peso del destino,
destino de sabiduría inútil
y de ignorancia analgésica.
Algún Dios se ríe de todo
y sus carcajadas se confunden
con el viento
que destruye y construye
cíclico como las olas,
efímero y eterno
como el tiempo.